156 157 Appena arrivata, prima ancora di iscrivere mio figlio all’asilo, di cercare una casa vera e di studiare il nederlandese [se dico ‘olandese’ i fiamminghi si arrabbiano], la geografia di Anversa l’ho imparata a partire dai suoi teatri. �uello che segue è un mini-percorso del senso che mi scorre: il sangue. D’inverno mi rifugio nelle grandi sale, ambiziose e comode, del Conservatorio De Singel, sulla circonvallazione a sud, oppure nel cemento onesto del Monty, vicino a quel nuovo prestigioso veliero che è il Palazzo di Giustizia. D’estate inforco svolazzante il lungo-Schelda in direzione Nord, oltre il Red Star Line Museum, e mi infilo nei tendoni circensi e chiassosi della Zomer van Antwerpen, per poi proseguire lungo l’ansa del fiume dove, con un po’ di fortuna, trovo accampate le torrette di una radio pirata pop-up. Sullo sfondo la Havenhuis, sede dell’autorità portuale, di Zaha Hadid: vascello volante sfaccettato come un diamante sulla città, sul porto, sul futuro. Pedalo partendo dal centro storico intra-mura costeggiando il De Studio, salotto dark decadente combinato con spettacoli per l’infanzia, per incontrare il sontuoso Bourla. Regola numero 0: è proibito gettare gatti dalle torri. Nel Bourla ho assistito, tra l’altro, all’ultima produzione di Jan Fabre Belgian Rules [2017], uno spettacolo truce e burlesque che attraversa tutta la storia dell’arte nazionale in chiave performativa: dai Coniugi Arnolfini [lei incinta perché «Vlamingen zijn geboren met een baksteen in hun maag», ‘i Fiamminghi sono nati con un mattone nello stomaco’, detto delle Fiandre che rimarca la locale passione per il costruire] alle rivisitazioni del carnevale goliardico di Nijvel. Dalle opere di Rubens riviste in chiave anti-armamenti, alle citazioni di Magritte con donna che piove urinando in scena, da Delvaux a Ensor, dai piccioni sbandieratori ai mangiatori di patatine, la pièce è un’ode spettacolare al Paese impossibile e a tutte le sue regole surrealiste. Regola numero 40: è possibile essere Belgi. Fabre racconta con impietoso [stereotipante] cinismo un regno che perpetua sé stesso nella totale assenza di nazionalismo, un Paese che nasce da un teatro - la rivolta che porta alla fine del dominio olandese e all’indipendenza belga scoppia nel Teatro La Monnaie di Bruxelles, nel 1830 - ma che sempre e solo teatro resta13. Continuo ad Est e supero i viali [prima erano mura e, prima ancora, canali]. Tra biblioteche pubbliche resistenti e traffici illegali si celano altre storie: la sala accogliente e generosa del teatro Rataplan, il minuscolo cinema Klappei, il profanissimo Troubleyn Laboratorium di Jan Fabre, pur sacro e sanguigno nella sua installazione permanente di opere donategli dall’Olimpo dell’arte contemporanea internazionale – da Marina Abramović a Orlan, da Romeo Castellucci a Bob Wilson, dai Masbedo a Berlinde de Bruyckere. Al confine con Deurne, il De ROMA piantona il mio quotidiano mondo a due ruote: un look sobrio e d’antan, i cartelloni ancora in stile anni ‘30, l’anima popolare e una programmazione di teatro, cinema, dibattiti e musica che combina locale e internazionale con sapienza. Poco distante si slancia il Matterhorn, presidio culturale e spazio prove per quattro compagnie locali, inaugurato dalla Provincia pochi anni fa per riqualificare la zona “difficile” attraverso il potenziale dell’arte e del teatro partecipato. In questi salotti – elitari, partecipati, pretenziosi, concettuali, decadenti, alla buona, mozzafiato, apocalittici, d’antan, anime plurime della città plurale – va quotidianamente in scena l’universo simbolico del mio nuovo Paese d’adozione, e io mi ci butto con entusiasmo, con il sentimento adolescente di chi vuole non solo partecipare, ma soprattutto appartenere. �uando invece, periodicamente, prevale la distanza, quando anche i comportamenti scontati diventano rebus e i segni si fanno illeggibili – e non è lingua, ma questione di particelle, materia schizzata, sguardo colmo, estraneità profonda – provo a curare lo schiaffo della nostalgia, canaglia!, dalle radici. Parti, vai verso l'Ararat / Sali sull'Everest / Vai nella trinità del mondo / Senti le voci, fiamméggiati / Il respiro, apri le feritoie, / Sorprendi i bracconieri alle spalle / Fai puntamento, fai piazza pulita / Sciogli le redini dei trottatori / Passa i palmizi, traversa i chiostri / E le pagode, salta le sponde / Ancora un tuffo / Poi dí la formula / ‘Cancelletto chiuditi’ / E sei a casa14. Il sesto senso. Belgian rules, e le regole del sangue Newly arrived, even before enrolling my child in kindergarten, looking for a real home and studying Netherlanders [if I say 'Dutch', Flemish get angry], I learned Antwerp’s geography right from its theatres. What follows is a mini-path of the sense that flows me through: the blood one. In winter I take refuge in the large, ambitious and comfortable halls of De Singel Conservatory, on the south ring road, or in the honest cement of Monty, near that new prestigious sailboat represented by the Palace of Justice. In summer I get windblown on long-Scheldt northwards, beyond the Red Star Line Museum, and I slip into the circus noisy tents of Zomer van Antwerpen, to continue along the bend of the river where, with a little luck, I can find encamped the turrets of a popup pirate radio. In the background stands Havenhuis, seat of the port authority, by Zaha Hadid: a multi-faceted flying vessel like a diamond over the city, on the port, towards the future. I keep on cycling starting from the intramural historic centre along De Studio, dark decadent salon combined with shows for children, to meet the sumptuous Bourla. Rule number 0: it is strictly forbidden to throw cats down from towers. At Bourla I attended, in particular, the latest production by Jan Fabre Belgian Rules [2017], a grim and burlesque pièce crossing the whole history of national art in a performative approach: from the Arnolfini Portrait [with a pregnant bride because «Vlamingen zijn geboren met een baksteen in hun maag», 'Flemings are born with a brick in their stomach', Flemish proverb recalling local passion for building] to the revisits of the Nijvel goliardic carnival. From Rubens’ artworks revisited in an anti-armament key, to Magritte’ re-enactments with a woman raining/urinating on stage, from Delvaux to Ensor, from flag-waving pigeons to potato-eaters, the pièce is a spectacular hatred to the impossible Country and to all its surrealist rules. Rule number 40: being Dutch is possible. Fabre tells by means of a ruthless [stereotypical] cynicism a kingdom perpetuating itself in nationalism’s total absence, a Country coming from a theatre – the revolt bringing to the end of Dutch domination and Belgian independence breaks out in La Monnaie Theatre in Brussels, in 1830 – and theatre is what this small country shall remain15. Keeping on cycling eastwards, I cross avenues [once they were walls and, even before, canals]. Among resilient public libraries and illegal trafficking, other stories are hidden: the welcoming and generous hall of the Rataplan theatre, the tiny Klappei cinema, the hyper-profane Troubleyn Laboratorium by Jan Fabre, though sacred and sanguine in its permanent artworks installation donated by international contemporary art Olympus - from Marina Abramović to Orlan, from Romeo Castellucci to Bob Wilson, from Masbedo to Berlinde de Bruyckere. On the border with Deurne, De ROMA watches over my daily two-wheeled world: a sober and antique appeal, 30’s-style billboards, a popular soul and theatre, cinema, debates and music programming sapiently combining local with global. Not so far stands Matterhorn, cultural presidium and rehearsal space for four local companies, inaugurated by the Province a few years ago to redevelop a “difficult” area through art and participated theatre prospective. Within these elitist, participated, pretentious, conceptual, decadent, unceremonious, breathtaking, apocalyptic, ancient salons, plural souls of a plural city, every day the symbolic universe of my new adopted Country goes on stage, and I’m ardently all over it, with the adolescent feeling of those demanding not only participation, but most of all belonging. However, when periodically distance prevails, when even predictable behaviors turn into enigmas and signs become illegible – I am not talking about mere language: it’s about particles, freaked out matter, full gaze, deep estrangement – I try to fix the slap of [rogue!] nostalgia from the roots. Leave, head for Ararat / Scale Everest / Step into world’s trinity / Hear the voices, blaze / Your own breath, open the loopholes, / Let the poachers get behind you / Point it up, clean it up / Deharness trotters / Go beyond the palm trees, cross the cloisters / And pagodas, skip the shores / One dive more / Then cast the spell / ‘You shut down, gate’ / And you’ll be home16. The sixth sense. Belgian rules, and blood rules 13 «Il teatro dà i natali a questo staterello, e teatro è ciò che questo staterello rimarrà. Il Belgio è una nazione colma di burocrazia e formalità forzata. Uno Stato artificiale e instabile, usato come palco per le guerre altrui. Tutti [e nessuno] parlano tre lingue. Tre regioni ricoprono e dividono questo minuscolo lembo di terra. Benvenuti in Absurdistan!» www.troubleyn.be/eng/performances/belgian-rules-belgium-rules 14 Mariangela Gualtieri, Senza Polvere, Senza Peso, ed. Einaudi, 2006 15 «Theatre lay at the birth of this small country, and theatre is what this small country shall remain. Belgium is a country that is bursting with bureaucracy and forced formality. An artificial and unstable state, used as a stage for the wars of others. Everyone (and no one) speaks three languages. Three regions cover and divide this tiny territory. Welcome to Absurdistan!» www.troubleyn.be/eng/performances/belgian-rules-belgium-rules 16 Mariangela Gualtieri, Senza Polvere, Senza Peso, ed. Einaudi, 2006 senses and the city i sensi e la città
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